MUERTE Por: Carlos Fuentes
Cuando
se trata de acompañar a la muerte, ¿cuál es el tiempo válido para la vida?
Freud
nos advierte que lo que no tiene vida existió con anterioridad a lo vivo. El
fin de toda vida es la muerte, una reina todopoderosa que nos precedió y
seguirá aquí cuando desaparezcamos. ¿Nos anunció antes de ser? ¿Nos recordará
después de haber sido? O más bien, la nada que nos precedió y que nos seguirá,
¿sólo se vuelve consciente en tanto naturaleza, no en tanto nada, gracias a
nuestro paso por la vida? La muerte espera al más valiente, al más rico, al más
bello. Pero los iguala al más cobarde, al más pobre, al más feo, no en el
simple hecho de morir, ni siquiera en la conciencia de la muerte, sino en la
ignorancia de la muerte. Sabemos que un día vendrá, pero nunca sabemos lo que
es. La esperamos con grados diferentes de aceptación, de furia, de tristeza, de
cuestionamiento, de arrepentimiento, de eso que Xavier Villaurrutia llamaba
nostalgia de la muerte. Hacemos el balance de nuestra vida, pero sabemos que el
verdadero fiscal es la muerte y que su veredicto lo conocemos de antemano.
Compañera
final e inevitable. Pero, ¿amiga o enemiga? Enemiga y, más que enemiga, rival,
cuando nos arrebata a un ser amado. Qué injusta, qué maldita, qué cabrona es la
muerte que no nos mata a nosotros, sino a los que amamos. Sin embargo, esa
muerte enemiga es la que podemos vencer. A veces, en mis caminatas diarias por
el Viejo Cementerio de Brompton en Londres, paso frente a un vasto terreno de
cruces blancas. Contrastan con la elaboración suntuaria de la mayoría de los
túmulos funerarios del camposanto. Son las sencillas cruces blancas de
muchachos muertos en la Primera Guerra Mundial. Leo sobrecogido las fechas de
nacimiento y muerte. No he encontrado allí a un solo joven que haya rebasado
los treinta años de edad. La muerte de un joven es la injusticia misma. En
rebelión contra semejante crueldad, aprendemos por lo menos tres cosas. La
primera es que al morir un joven, ya nada nos separa de la muerte.
La segunda
es saber que hay jóvenes que mueren para ser amados más. Y la tercera, que el muerto
joven al que amamos está vivo porque el amor que nos unió sigue vivo en mi vida.
¿Son éstas, apenas, consolaciones? ¿Son triunfos sobre la muerte? ¿O, por el contrario,
engrandecen su poder? La muerte nos dice: Te engañas, lo que fue ya no es. Le
respondemos: Te engañamos, lo que fue no sólo sigue siendo, sino que es más que
nunca. La muerte se ríe de nosotros. Nos desafía a pensar, no en la muerte del
otro, sino en la propia desaparición. Nos reta a creer que la memoria de los
que sobreviven será nuestra única vida más allá de la muerte. Y aunque así sea,
no lo sabremos nunca.
Lo cierto
es que los guardianes de la memoria irán desapareciendo también, con la falsa esperanza
de que siempre habrá un testigo vivo que los recuerde. La muerte se burla de nosotros:
¿Recordamos a nuestros muertos más allá de la cuarta o quinta generación que nos
precede? ¿Hay suficientes leyendas de familia, retratos de los ancestros, hechos
memorables, que salven del olvido mortal a la inmensa legión de los
antepasados? Después de todo, hay treinta fantasmas detrás de cada individuo.
Si
muy pocos pueden rememorar en su genealogía a un héroe o a un genio, todos podemos
acercarnos al gran acervo verbal de la muerte por vía de la palabra poética.
Nadie,
para mí, se acerca más a mi propio sentimiento mortal que uno de los dos más
grandes poetas del Siglo de Oro español (el otro es Góngora), Francisco de Quevedo.
Evidencia de la muerte: «¡Cómo de entre mis manos te resbalas! ¡Oh, cómo te deslizas,
edad mía!... ¡Oh condición mortal, oh dura suerte! / ¡Que no puedo querer vivir
mañana / sin la pensión de procurar mi muerte!» Pero evidencia, también, del
amor constante más allá de la muerte: «Alma a quien todo un dios prisión ha
sido... / su cuerpo dejará, no su cuidado; / serán ceniza, mas tendrá sentido;
/ polvo serán, mas polvo enamorado.» John Donne le da otro giro a la muerte
temprana. La joven mujer tenía quince años, dice la Elegía, y el destino no le
abrió las puertas del porvenir. Se llevó la libertad de su propia muerte, pero
convirtió a cada sobreviviente en su delegado a fin de cumplir el destino que
pudo ser el de ella. Victoria,
así, sobre la muerte: «For since death will proceed to
triumph still, / He can find nothing, after her, to kill.» Ésta
es la muerte que nos pertenece a todos. La muerte compartida de la palabra que
vence a la muerte. Permanece, sin embargo, el hecho de que, precedidos, o
sucedidos, olvidados o recordados, morimos solos y, radicalmente, morimos para
nosotros solos. Quizás no morimos del todo para el pasado, pero ciertamente,
morimos para el futuro. Quizás seamos recordados, pero nosotros mismos ya no
recordaremos. Quizás muramos sabiendo todas las cosas del mundo, pero de ahora
en adelante, nosotros mismos seremos cosa. Vimos y fuimos vistos por el mundo.
Ahora el mundo seguirá siendo visto, pero nosotros nos habremos vuelto
invisibles. Puntuales o impuntuales, vivimos de acuerdo con los horarios de la
vida. Pero la muerte es el tiempo sin horas. ¿Tendré más gloria que la de
imaginar que mi muerte es singular, sólo para mí, butaca preferente en el gran
teatro de la eternidad? Hay quienes esperan que la muerte los libere de su
propia memoria. Muchos suicidas. Hay quienes lamentarán toda la vida (la que
les resta) no haber prestado atención, no haber tendido la mano o escuchado a
la persona que se fue para siempre. Hay el silencio del amor viril que debe
esperar hasta la muerte para manifestarse, diciéndole al muerto lo que jamás,
por pudor, le dijimos al vivo. Tejido de pesares y arrepentimientos que son
como la segunda mortaja del muerto. Y éste, ¿habrá ejercido el derecho de
llevarse un secreto a la tumba? ¿No es éste uno de los grandes derechos de la
vida: saber que sabemos algo que jamás diremos? No queremos, por más negaciones
y fatalidades que se acumulen sobre nuestras cabezas, por más testimonios y
certezas de lo imposible que nos presente la fiscalía de la muerte, renunciar a
la convicción de que la muerte no es la nada, es algo, es valiosa, aunque ella
misma nos diga lo contrario. Creemos que la muerte de hoy dará presencia a la
vida de ayer. Con Pascal repetimos: «Nunca digas “lo he perdido”. Mejor di: “lo
he devuelto”.» Piensa que es cierto. Hay quienes mueren para ser amados más.
Piensa que el muerto amado vive porque el amor que nos unió está vivo en mi
vida. Piensa que sólo lo que no quiere sobrevivir a todo precio tiene la
oportunidad de vivir realmente. Querer sobrevivir a todo precio es la maldición
del vampiro que nos habita.
Es,
también, la oportunidad erótica. En Cumbres borrascosas, Cathy y Heathcliff están
unidos por una pasión que se reconoce destinada a la muerte. La sombría
grandeza de Heathcliff está en que sabe que todos sus actos sociales, la
venganza, el dinero, la humillación de quienes lo humillaron, el tiempo de la
infancia compartido con Cathy, no regresarán. Cathy también lo sabe y por ello,
porque «yo soy Heathcliff», se adelanta a la única semejanza con la tierra
perdida del amor original: la tierra de la muerte. Cathy muere para decirle a
Heathcliff, la muerte es nuestro hogar verdadero, reúnete aquí conmigo. La
muerte es el reino verdadero de Eros, donde la imaginación erótica suple las
ausencias físicas, sobre toda la separación radical que es la muerte.
La
muerte, dice Georges Bataille en su maravilloso ensayo sobre Cumbres borrascosas,
es el origen disfrazado. Puesto que el regreso al tiempo original del amor es imposible,
la pasión de los amantes sólo puede consumarse en el tiempo eterno e inmóvil de
la muerte. La muerte es un instante sin fin. ¿Por qué? Porque la muerte, radicalmente,
ha renunciado al cálculo del interés. Nadie, muerto, puede decir «esto me conviene
o no me conviene», «gano o pierdo», «subo o bajo». Éste es, en Pedro Páramo de
Juan Rulfo, el triunfo final del novelista sobre su propio personaje cruel,
calculador y, a diferencia de Heathcliff, anclado en la inmortalidad de un amor
no correspondido hacia Susana San Juan. A cambio de esta derrota, Rulfo nos
introduce, junto con todo un pueblo —Cómala—, a nuestra propia muerte. Gracias
al novelista, hemos estado presentes en nuestra muerte. Estamos mejor
preparados para entender que no existe la dualidad vida y muerte o la opción
vida o muerte, sino que la muerte es parte de la vida, todo es vida. Imaginemos
entonces que cada niño que nace cada minuto reencarna a cada una de las
personas que mueren cada minuto. No es posible saber a quién reencarnamos
porque nunca hay testigos actuales que reconozcan al ser reencarnado.
Pero
si hubiese un solo testigo capaz de reconocerme como el otro que fui,
¿entonces, qué? Me detiene en una calle... antes de descender de un auto o de
entrar a un restorán... me toma del brazo... me obliga a participar de una vida
pasada que fue la mía. Es un sobreviviente: el único capaz de saber que yo soy
una reencarnación. El único capaz de decirme: —Una vida no basta. Se necesitan
múltiples existencias para integrar una personalidad.
Pero
si no basta una vida para cumplir todas las promesas de nuestra personalidad truncada
por la muerte, ¿corremos el peligro de irnos al extremo opuesto y creer que todo
es espíritu y nada materia? Eterno aquél, perecedera ésta. ¿O es que nada muere
por completo, ni el espíritu ni la materia? ¿Son similares sus desarrollos?
Sabemos que los pensamientos se transmiten, más allá de la muerte. ¿Pueden
transmitirse, también, los cuerpos?
Las
ideas nunca se realizan por completo. A veces se retraen, invernan como algunas
bestias, esperan el momento oportuno para reaparecer. El pensamiento no muere.
Sólo mide su tiempo. La idea que parecía muerta en un tiempo reaparece en otro.
El
espíritu no muere. Se traslada. Se duplica. A veces suple, e incluso, suplica. Desaparece,
se le cree muerto. Reaparece. En verdad, el espíritu se está anunciando en cada
palabra que pronunciamos. No hay palabra que no esté cargada de olvidos y memorias,
teñida de ilusiones y fracasos. Y sin embargo, no hay palabra que no venza a la
muerte porque no hay palabra que no sea portadora de una inminente renovación.
La palabra lucha contra la muerte porque es inseparable de la muerte, la hurta,
la anuncia, la hereda... No hay palabra que no sea portadora de una inminente
resurrección. Cada palabra que decimos anuncia, simultáneamente, otra palabra
que desconocemos porque la olvidamos y una palabra que desconocemos porque la
deseamos. Lo mismo sucede con los cuerpos, que son materia. Toda materia
contiene el aura de lo que antes fue y el aura de lo que será cuando
desaparezca. Vivimos por eso una época que es la nuestra, pero somos espectro
de otra época pasada y el anuncio de una época por venir. No nos desprendamos
de estas promesas de la muerte.
